Montañas.
Carretera vacía.
Más carreteras vacías.
Carretera vacía con tractor.
Buzones de correos.
Casa con TV por satélite.
Patio del Centro Juvenil.
Ovejas estúpidas. Estúpidos fardos de heno.
Estúpidas niñas saltarinas.
Bienvenidos a Skoddeheimen.
Traducción, arreglos y ajustes por gordomórbido
¡Oh, aleluya!
Deberías ver lo rígida y enorme que es mi polla.
Grande, caliente, dura y....
...sencillamente gloriosa. ¿Te gustaría que entrase dentro de tí?
Solo quiero entrar en tí y dejarme ir.
Dios, la tengo durísima.
¿Estás llegando? -Sí.
Ok, esto es lo que hay, estoy oficialmente a punto de correrme, ¿y tú?
-¿Hola?
¿Alma? -En la cocina.
-Hola, querida. -Hola.
-¿Qué tal hoy en el instituto? -Como siempre.
-¿Y tú qué tal? -No tan como siempre.
Vino a vernos un equipo de periodistas locales.
Mi jefe en la plantación de nabos se los supo ganar con su encanto.
¿Qué hace el teléfono en el suelo?
-Hola, Alma. -Hola, Artur.
-Bonito perro -Bingo.
-¿Te importa que te acompañe?
Por las noches sueño que Artur trepa por mi ventana.
Me mira con ternura,
y me conduce a la cama.
Me acuesta cuidadosamente.
Me sube el camisón y me acaricia con sus cálidas manos.
Se acuesta a mi lado, y me estrecha en su abrazo.
Se queda hasta por la mañana.
-Yo voy por este lado. -Vale.
¿Vas a ir a la fiesta?
-Si. -Guay.
-Lo siento. -Fumar no es muy sano.
No, es jodidamente insano. Pero me relaja.
-Va en serio, y no tenemos todo el día. -No, tiene razón.
-¿Qué tal ese? -Perfecto.
-¿Disculpe?, hola. -Hola.
-Iba a comprar cerveza pero olvidé mi carné en casa.
-Qué lástima.
-No estaba mal. -Bueno, puede.
Rápido. El bus.
-¿Teneis que hacerlo todas las veces? -Si.
-Sueños húmedos salvajes, al habla Stig. -Hola, soy Alma.
-¿Alma? ¡Jesús!, estaba preocupado. Desapareciste. ¿Qué pasó?
-Mi madre llegó a casa. -¡Ay madre!.
-No se dio cuenta. -Bueno, entonces bien.
-Era solo para que lo supieras. Llamaré más tarde.
-Si Alma, hazlo por favor.
-¿Qué te parece? -Muy elegante.
-El Jogging reduce las bajas por enfermedad. -¿Acaso eso es un problema?
-Podría serlo. Nunca se sabe.
En todo caso, es buena idea estar en forma.
Chao.
-Hola, Magda. -Hola.
Artur va a ir a la fiesta. Me he comprado un vestido nuevo.
Tenía mis dudas con el vestido, luego apareció María y me dijo:
-En mi opinión con ese estás buenísima. Cómpralo.
Maria es guay.
Es la hermana mayor de mis mejores amigas. Estudia sociología en Oslo.
Me dijo: "Ven a visitarme. Tráete a Artur."
Y luego me guiñó el ojo con picardía.
"Hola, Artur." "Hola, Alma."
"Quieres salir afuera?" "Vale"
Corremos a través del bosque.
Artur me mira.
Me dice, "somos iguales, y debemos estar juntos".
Coge mi mano entre la suya,
y somos uno.
-¿Ya te marchas?
-No pude quedarme mucho. -Comprensible.
-Comportaos en la fiesta.
No bebais hasta vomitar u os quedeis embarazadas, ¿vale?
-Vale.
-Chao. -Chao María.
-Se lo pasa de puta madre en Oslo. Fiestas, conciertos, compañeros de piso...
-¿Y?
-Mientras nosotras estamos aquí, encerradas, oprimidas.
-Relájate. -Estoy harta de este agujero.
Esto se acabó. Me piro. -¿Y a dónde vas a ir?
A Texas, a trabajar para abolir la pena de muerte.
-¿Cómo? -Creando conciencia,
por ejemplo con manifestaciones diarias a las puertas de los juzgados.
-Buena suerte. -¿Quieres pasar toda tu vida aquí?
¿Ser una dependienta y salir de fiesta hasta que te salgan canas?
-Más adelante me sacaré una titulación. -¿Sí?, ¿en qué?
¿Master en apilar mercancías y licenciada en marcación de precios?
-Ahí está Artur. -¿Y?.
-Toca la guitarra en la banda del coro, ¡y yo soy la solista!
-¡Hola! -Hola.
-Hola Artur.
-Todos los hombres son violadores en potencia Pueden hacerlo si lo desean.
-Pero no lo hacen. -Son ellos los que tienen el aparato.
-¿Relájate, quieres? -Estoy relajada, ¿ves?.
-Este cantante es un fascista. -¿Y tú qué sabes?
-Siempre lo ha sido.
-Seguro... -Es cierto.
-¿Listas para salir afuera? -No.
-Voy a esperar un poco. -Yo también.
-¿A qué viene esa sonrisa? -Me pegó con su polla.
-¿Quien? -Artur.
-¿Quien?
-Artur. -¡¿Qué?!
-"Artur te pegó con la polla".
-Eso digo yo, ¿te pegó con la polla?, ¿cómo es eso?.
-Yo estaba bebiendo afuera y vino Artur.
Se puso junto a mi, se bajó la bragueta y se sacó la polla.
Luego la empujó contra mi muslo. Así.
-¿Estás segura de que era su polla? -Claro.
-Yo solo estaba tomando el aire. -¡Escucha lo que dices! ¡no tiene sentido!
Es como... "¡Hola, Alma! Vengo a arrimarte la polla".
¡Espabila!
-¿Sabes lo que acaba de decir Alma? -No.
-Necesito un cigarro.
-Que le has pegado con la polla. -Muchas gracias, Alma.
-Pero... me pegó con su polla.
Mira Alma, he visto pollas suficientes como para saber que cerca de tí se encogerían.
Te has pasado de la raya.
-Alma, ¿estás despierta?
-Si.
-¿Puedo entrar? -No.
Alma, eres demasiado joven para beber cerveza
-Tengo casi 16. -Alma, por favor...
-¿Por favor qué?, por favor haz los 16, o por favor no los hagas.
-Ya sabes lo que quise decir. -Tengo fiebre.
-No pienso tolerarlo de ninguna manera.
¿Está Alma en casa?
-Buenos días Alma. -Hola.
-Cuéntame lo de anoche, ¿qué pasó fuera del centro?
-No me acuerdo. Estaba borracha.
¿No tienes miedo de que te contagie?
Ahora, me voy a quitar las bragas.
Me lo vas a comer, y luego te lo comeré yo a tí, ¿ok?
Artur pasó por casa. Me folló. Y le encantó.
Pero quiero más. Quiero más.
Tócalos.
Oh sí, Alma, sí.
Ahora cómemelo, o te meto la cabeza en mi coño a martillazos.
Tráeme un martillo. ¡Vamos!
-¿Hola?
Todo el mundo sabe lo que dijiste. Nadie quiere dirigirte la palabra.
Ingrid vino a verme. Sacó su brillo de labios.
Yo quería un martillo dentro de mí.
Me incorporé y froté mis tetas contra ella. Ella se levantó gritando,
-¡Joder, maldita sea! -Y se fue.
Mi infierno personal se desató.
-¡Alma! nos hemos dormido. ¡Arriba, arriba, yo te llevo!.
Lo siento mucho.
Que tengas un buen día.
Déjame ver.
"Nadie te pegó con la..."
Silencio.
Día 1: La nota.
Día 2: La papelera y yo.
Día 3...
"POLLALMA"
Misión paria completada.
-Quiero un porro. -¿Un porro?
-Eso es. -Vale.
Te lo pasaré en el descanso, serán 100 coronas, ¿de acuerdo?
¿Alguien ha pegado a Alma con su polla ultimamente?
¿Alguien quiere fumarse esto conmigo? Artur, ¿qué me dices?
¿Eh?
Aquel día Artur me acompañó a casa desde la parada de autobús, y de camino dijo:
-En realidad no me gustan las hermanas, al menos no la rubia, Ingrid.
Creo que es estúpida. -¿Eso crees?
-De verdad que me gustas, Alma. Pero es muy duro expresar lo que siento.
Eres tan....
-Impopular. -Sí, eso es.
De ahora en adelante seremos tu y yo. Siempre te defenderé.
-Demasiado tarde. Me mudo a Nueva York, voy a ser modelo.
-Pero...
-¿Qué es eso?
Corremos en dirección a casa. Mamá no está.
Saltamos a la cama, nos quitamos la ropa y hacemos el amor.
Después nos fumamos el porro.
Artur hace las "os" como un profesional.
Me pongo blanda. Artur se pone duro.
Luego continuamos haciéndolo. Hasta el amanecer.
¡POLLALMA, POLLALMA!
-¿Dónde has estado? -He ido al buzón.
-¿Qué buzón? -El que hay en el super.
-Ya.
Parece imposible, pero puedes sentir su hedor desde aquí arriba.
Pronto harán un decanso.
Ingrid se pondrá más brillo de labios. Después se acercará a Artur y le dirá:
"Tienes que ver esto"
Así le arrastrará al interior del cuarto de las escobas.
Dejará que le manosee sus enormes y gordas tetas.
Se besan, deciden casarse y tener niños.
Jodida putilla del coro.
¿Es suficiente?
Hola.
-Bonita chaqueta. -Gracias.
Esto es una puta mierda.
Lo se, es desesperado.
-¿Qué quieres Alma? -¿No lo hueles?
-No.
-Hachís. Apesta a Hachis, mi chaqueta.
-La única peste aquí, es a sudor.
-No, es hachís. En serio. -Venga, vale.
-No estoy loca. -Seguro que no.
COALICIÓN INTERNACIONAL CONTRA LA PENA DE MUERTE
AMIGOS POR CORRESPONDENCIA
Querido Steve, me llamo Sara, tengo 15 años y vivo en un lugar muy pequeño.
En este momento hay montado un buen lío,
porque Alma dijo que Artur le puso la polla en la cadera en la fiesta.
Todo el mundo le llama "Pollalma", y ahora es una apestada.
Alma es mi mejor amiga, pero mi hermana está enamorada de Artur.
No se que hacer, se que esto te ha de sonar muy trivial cuando estás sentenciado a muerte
pero puede que signifique: "La vida nunca es fácil".
De cualquier modo, me gustaría ser tu amiga por correspondencia,
por favor escribe, mis mejores deseos,
Sara.
-Hola, Kjartan. -Hola, Saralou.
-¿Qué me miras?
-Lo siento. Estoy fumado.
¿Quieres un poco? Tengo más. -No gracias.
-¿Quizás en otro momento?
-No me va esa mierda.
-Adiós. -Adiós Saralou.
¡¿6374 coronas?!
¿Qué es esto? "¿Número de servicio?"
-Alma, ¿has estado llamando a este número de servicio?
-Es sexo telefónico.
-¿Sexo telefónico? -Relájate.
-Lo pagaré. -Pero si no tienes trabajo.
-Puede que Sebjørn necesite ayuda en la tienda.
-Claro.
Le llamaremos, pero prométeme que no lo volverás a hacer. ¿Trato hecho?
Trato hecho, pero no le digas que lo necesito para pagar por sexo telefónico.
-No seas tan explícita. -¡Sexo telefónico! ¡Sexo telefónico!
-¡Alma!, es un número de servicio. -¡Sexo telefónico, es sexo telefónico coño!
¡Sexo telefónico!¡Sexo telefónico!
¡La enferma de tu hija necesita sexo telefónico!
-¡Estoy marcando! -No se lo digas.
-Ya veremos.
-¿Se lo has dicho? -No.
Puedes empezar...
puedes empezar mañana.
Solo dime una cosa Alma. ¿Por qué demonios has llamado a un número de ese tipo?
-Porque estoy salida.
-Creo que ahora necesito estar sola.
-¿Es este tu escondite? -Sí.
-"Me pegó con su polla" Bien dicho.
-Todo un clásico.
-¿No pensaste en las consecuencias?
-No.
-¿Cómo te sientes?.
-Quiero levantarme y chillar.
-Pues hazlo. -Ya lo hice. Me sentí como una idiota.
-Nunca me he enamorado.
No es que quiera hacerlo
No hasta que esté lejos de aquí. -¿Por qué no?.
-Acabaría como ama de casa. -¿Eso es lo que ocurre?.
-Correcto.
Mamá tenía planeado ir a estudiar a Bergen.
Conoció a papá. Fin de la historia.
Podemos vernos aquí, pero no en el instituto, ¿vale?.
-Vale.
-¿Hola? -Hola, soy Stig de SHS.
Esta es tu llamada mensual gratuita, ¿estás preparada?
-Si.
-Vale. Estamos en una gran ciudad. Nueva York.
Está anocheciendo, llueve a mares a las afueras del edificio de Naciones Unidas
Atravieso la puerta, y corro hacia el ascensor, ¿me sigues?
Ahí estás tú, con una falda de tubo. Me miras fijamente con deseo.
Siento como se infla mi polla, una enorme torre que crece hacia arriba.
Me abro la bragueta y me miras la polla.
Ahora es aún más grande, y te levanto la falda.
-¿Me levantas una falda de tubo? -Me las arreglo, y la clavo en América.
Estás empapada, así que...
¿Alma?
¡La cena!
-Cenar sola no resultó muy divertido.
No me supo igual de bien. Podemos cenar juntas mañana.
-Hurra por eso. Es una mierda de todos modos.
-¿Qué? -Sabe a mierda.
-Tras embolsar, pregunta, "¿recibo?",
si responden "si", simplemente...
-Ahí está. Muy sencillo, ¿verdad? -Sí.
-Siempre está tranquilo a esta hora del día.
Antes de la hora punta.
-¿Aburrida? -Un poco.
-¿Sabes que vamos a hacer ahora?.
Cierras la tienda.
Después vamos a la trastienda y...
Toda la noche.
Estás tan buena.
No tienes la menor idea.
Alma.
-¿Hola?, ¿hola?.
-39.50.
Estaba aburrida así que probé a montármelo con los paquetes de monedas.
Después Sebjørn se coló en mi fantasía.
¿Qué es lo que me ocurre?
Y Artur se ha ido.
¿Por qué no puede solamente admitirlo?
-¿Por qué no lo admites? -Jesús, estás enferma.
-Pero lo hiciste. ¡Sí, lo hiciste! ¡Lo hiciste!
Lo hiciste. Sí lo hiciste.
No se porqué, y ahora no puedo ir más al instituto.
Ostia. Ostia puta.
-Muy mal. Tienes que centrarte Alma. -Anda y que te jodan.
-Esa no es forma de dirigirse a un profesor. -Vale, caracartón.
¿Chicos? Mi cumpleaños es la próxima semana. Voy a celebrar una fiesta.
Aquí tienes.
No.
-¿Por qué no? -Es lo que hay.
-¿Cómo van las cosas en el instituto? -Bien.
-Eso es bueno. -¿Ah si?.
-Bueno, voy a terminar de hacer los pedidos.
Apuesto a que mamá está entusiasmada con que esté trabajando dos tardes por semana
Ya apenas puede aguantar mirarme.
Lo intenta, quiero decir, es mi madre.
Pero no puede aguantarlo.
Sabe que estoy muy salida. Eso le da asco.
Tal vez me haya oído.
¡Artur!
Puedo vérselo en la cara.
Está claro que me ha oído.
Pequeña pasa.
-¡Saralou! -Kjartan, hola.
-He escrito un poema para tí. -¿Un poema?
Saralou, en lo alto del árbol,
tú y yo somos libres,
y comemos perdices, felices.
-Muy bonito.
-¿Por qué no quieres estar conmigo?.
¿Porque no sigo la norma social de ducha y desodorante?.
-No es eso. -¿Es mi lamentable bigote?
-No. -¿Entonces qué es?
-Quiero salir de aquí. Lejos de Skoddeheimen.
-Cuando cumpla los 16 tendré una moto. Entonces podremos irnos de una vez.
¿A dónde quieres ir?. -A Texas. A abolir la pena de muerte.
-Importante asunto. -Mucho.
-Sabes, me gusta la forma en que hueles.
Maloliente, pero real.
Querido Adam, me llamo Sara, tengo 15 años y vivo en un sitio muy pequeño.
Acabo de enamorarme por primera vez.
Él se llama Kjartan y quiere huir de aquí conmigo.
¿No es genial?
Puede que vayamos a Texas y te visitemos.
Por favor, escribe, mis mejores deseos,
Saralou.
-¿Puedes desempolvar el estante de las revistas? Te pagaré media hora extra.
-Claro. -Super.
Muchas gracias.
Se baja de la bici con el casco puesto. Cuando llega a casa,
le pregunta a Ingrid por qué ha dejado de salir con Alma.
"Solíais ser inseparables."
-¿No te has enterado? -No.
-"Ella dijo que Artur le había pegado con la polla. Es una pervertida."
Sebjørn se queda mudo.
-Tengo que acabar con esto.
He de centrarme, comportarme. -Gran idea.
Bueno, chin-chin. -Chin-chin.
-A propósito, estoy enamorada. -¡Venga ya!
-La he cagado. -¡Pero eso es genial!
-No, debo ser fría, dura, dejarlo correr. -Buen plan.
-No realmente.
-¿Quien es el afortunado? -Kjartan.
-Sara y Kjartan. -Maldita sea...
-¡Ciudad asquerosa! -¡Tienda de mierda!
-¡Estúpida república! -¡Puta factura telefónica!
-¡Puta justicia Americana! -¡Jodido coro de mierda!
-¡Que le jodan a la democracia!
-¡Que le jodan a la sociedad! ¡Lo digo en serio, joder!
-Chin-chin -Chin -chin.
-Creo que le gustas a Artur. -¿Cómo?
-Si, estoy prácticamente segura.
-¿Por qué? -Bueno, no se...
-Me lo parece. -¿Tú crees?.
-Si.
Imagínate, yo saliendo con Kjartan y tú saliendo con Artur.
-Podríamos quedar para salir juntos. -Por mi bien.
¿Hola? Oh, hola, Sebjørn.
¿Una revista porno?
Escucha, me está pasando algo anormal con Alma,
así que... ¿podrías darle una oportunidad más, por favor?
Muchas gracias.
-¿Porno? ¿Realmente apruebas un negocio tan detestable como ese?
-Estás castigada, ve a tu habitación. -Vale.
-¿Otra vez?. -Ahora quedamos regularmente.
Martes y Jueves. Se ha puesto de moda. Sigues castigada.
-Tengo sed. -De acuerdo.
Voy a cerrar con llave.
Alma Solheimslid.
16 años y tres meses. Una apestada, rechazada por todo el mundo.
Porque dije que Artur me había pegado con su polla.
Él solamente supo decir:
"Muchas gracias, Alma."
Bien, pues gracias a tí, Artur.
-Alma, ¿estás aquí? -Sí.
-Bien. Tengo un plan.
No llores cuando no puedo consolarte. -No estoy llorando.
-Bien.
Creo que es hora de que hables con Artur.
-No se. -Puede que consigas recuperar tu vida.
-¿Vas a ir a la fiesta de Kari?. -Creo que sí.
Fijo que será aburrida, es una gilipollas.
-Ya.
-¿Vas a empezar a toser? -Se que te viste con Alma.
Te he seguido. Ibas a enviar otra carta a Texas.
Te vi en la parada del autobús.
Me pregunté, ¿por qué será que nunca responden sus cartas?,
así que revisé el cajón de tu escritorio. Está lleno de cartas sin enviar.
Así que dime, ¿dónde está ahora la "hija radical" de Sebjørn?
La desleal y patéticamente hipócrita. -Alma nunca hizo nada malo.
-Excepto mentir. -¿Qué ocurriría si fuese Artur quien miente?.
-No. Ayer trató de besarme. -Seguro.
-¡Es cierto! -Estoy harta de esto.
Pienso hablarle a Alma el lunes en el instituto.
-¿Hola? ¡¿No íbamos a una fiesta?!
-Sueños húmedos salvajes, al habla Stig.
-Soy Alma. -¡Hey!
Ya hacía tiempo, suficiente como para pensar que habías tenido suerte. ¿Me equivoco?
-Me temo que no. -¿Preparada para empezar?
-No estoy de humor.
-¿Es por Artur? ¿No le gustas? -No. No le gusto a nadie.
-¡Seguro que sí! ¡Ahí fuera siempre hay alguien!
-¿Te refieres a tí? -No.
Yo ya tengo bastante con lo mío. Pero Alma, piensa.
Tiene que haber alguien con quien puedas hablar, alguien que te comprenda.
-Puede, no estoy segura.
-Bueno, si no, solamente hay una cosa que puede ayudar.
-¿El qué? -La priva.
-Sara escribe cartas a presos en el corredor de la muerte.
Ingrid es solista.
A Maria le está yendo bien en Oslo.
¿Cómo van las cosas con Alma?
-Bueno...
Me siento mal diciendo esto de mi propia hija, pero...
No lo soporto, solo pienda en una cosa:
Sexo. Llama a líneas calientes y roba revistas porno.
Y la he escuchaco un montón de veces. Estoy muy avergonzada.
-No se qué hacer. -Pobrecita.
-¿Nunca has oído a las tuyas? -No.
-¿Hola? -Hola, soplapollas.
-Deberíamos estar juntos. -Estás enferma.
Ven aquí.
-Me pegaste con tu polla. -No hice eso.
-Lo hiciste. -No, no lo hice.
-Lo hiciste. -No Alma.
-¡Me pegaste con la polla! -Vale, está bien.
-Creí que había significado algo. -No, no lo hizo.
-Mi vida está arruinada. -Lo se, pero...
¿debería de admitirlo delante de todos? -Sí, eso estaría bien.
-Ni de coña. -Artur, somos almas gemelas.
Deberíamos de estar juntos.
-Alma...
Yo ya tengo novia.
Turid, es de Stavanger.
Nos conocimos en el festival de coros del año pasado.
-¿El festival de coros? -Sí, participan diez grupos de coros.
Lo siento.
-¿Oslo? -Sí.
Sube.
¿Hey?, despierta.
Hemos llegado.
El primer descanso es en quince minutos.
Artur mirará hacia donde suelo ponerme.
Børre se dará cuenta y dirá:
-"Alma hoy no ha venido a clase." -"¿Que quieres decir?"
-"Hay que ser fuerte para aguantar toda la mierda que se le ha venido encima".
Artur se sentirá culpable.
-"En realidad es bastante guapa." Einar asentirá con la cabeza.
Artur estará basicamente de acuerdo y comenzará a arrepentirse.
Pero es demasiado tarde.
Porque nunca volveré.
-¿Hola?. -¿Está María?.
-Hola. Soy Elisabeth. -Alma.
-Pasa.
¿Sabe María que ibas a venir?. -No.
-Lo digo porque es un poco temprano. -No importa.
-Tienes visita.
-¿Alma? -Hola.
-¿Qué estás haciendo aquí?.
-Buenos días princesa.
Hola.
-Bonita chaqueta. -Gracias.
-¿Te encuentras bien?.
-La verdad es que no.
-Estos días son muy estresantes.
Se acercan los exámenes y voy muy atrasada.
-¿Hablaremos esta tarde, vale?. -Claro.
-Me alegro de verte.
-Hola, esta es la línea caliente de Pollalma. Deja un mensaje o que te jodan.
-Hola Magda. -Hola.
-Perdona que te moleste. Alma no vino a casa anoche.
-¿Ah no? ¿y cómo es eso?.
-¿No la has visto? -No.
-Siento lo de la cortina.
-Fue ruín. -Fue estúpido e innecesario.
-Imagínate..., insinuar que espío a la gente.
-Por supuesto que no lo haces. -No, por supuesto que no.
-Entonces, ¿no has visto a Alma?.
-Veamos...
Sobre las ocho de ayer por la tarde, Alma salió por la puerta.
Claramente disgustada, me hizo la puñeta. Bajó caminando por la carretera,
giró a la izquierda, probablemente para ir a ver a Artur.
Dos horas después, a las diez y media, la vi en el asiento del acompañante
de un Volvo azul. Asumo que iban a la ciudad.
Probablemente haría autostop a Oslo. -¡Jesús! ¿A Oslo?.
-Ya sabes, María, su ídolo, vive allí.
La hija mayor de Sebjørn, estudia sociología. -Gracias.
-Alma ha pasado mucho tiempo sola ultimamente
-¿Sabes lo que ocurrió en la fiesta? -No.
-¿Quien era? -Número desconocido.
-¿Te has escapado de casa?. -Sí.
-¿Por qué?. -Alma no tiene porque contárnoslo a todos.
-Está bien. -Oigámoslo.
-Bueno, hará como unas seis semanas, hubo una fiesta en el centro juvenil.
Toda iba normal.
Entonces salí afuera a beber una cerveza. Artur vino y se puso a mi lado.
Estábamos allí juntos y de repente, como si nada, se bajó la bragueta,
se sacó la polla empalmada, y la pegó contra mi muslo. Así.
-Estás de coña. -No, en serio.
Yo fui diciendo: ¡Me pegó con la polla. me pegó con la polla!
Nadie me creyó. Artur por supuesto, lo negó.
No cayó bien lo que conté porque a alguien más le gusta Artur
más de lo normal, así que ella hizo creer a todo el pueblo que yo estaba tarada.
Ya nadie me habla en el instituto. Todo el mundo me llama "Pollalma".
-Joder.
-Así que hice autostop hacia aquí.
-No hay nada de malo en tí, Alma. Nada de nada.
-Si quieres mi opinión, creo que este tío, Artur, está colado por tí.
Claro, no vas por ahí pegándole con la polla a cualquiera.
-Chin-chin. -Por Alma.
-Olvida a Artur.
Pollalma, Pollalma
¿A dónde has ido?
Reina de la noche.
Algo salió mal, pero ahora estás en la gran ciudad,
y todo sienta fenomenal.
Tu sonrisa es tan adorable,
eres tú a la que quiero, eres Pollalma.
¡POLLALMAAAAAA!
Digo, coño eres.... ¡Pollalma!
Deja que esos gilipollas coman mierda. ¡Pollalma rules!
¡"Pequeña pasa"! jajaja
-Ey, debes de cogerlo.
-Hola, este es el teléfono de Alma.
-Está aquí.
-Mi jefe me ha dado una semana de vacaciones.
¡Nos vamos a Paris!
-¿De verdad?
¡Qué guay!
¿Tú jefe de la plantación de nabos?
-Hola.
Arild. -Alma.
-Muy lindo.
-Chao.
-¿Artur? ¿Qué estás haciendo aquí?.
-¿Puedes bajar?.
Hola.
El otro día te mentí.
Al decir que no había significado nada. -Está bien, lo hecho, hecho está.
-Pero...
-¿Sí? -Creo que estoy enamorado de tí.
-Artur, para. Tienes que dejarlo tío, la has cagado.
Seas o no guitarrista.
-Estamos hechos de lo mismo. Somos iguales. -Yo no soy una cobarde.
-No. -Adios, Artur.
-Hola. -Hola.
-¿Eres la autostopista? -Tu hermana te envía saludos.
-Guay.
-¿Qué te ha pasado, Ingrid?.
-Sobredosis de brillo de labios. -Oh, vaya.
-Qué importa.
"PEGUÉ A ALMA CON MI POLLA. ARTUR 10-B"
-¿Así que tú eres Artur?
-Sí.
-¿Mamá?
¿Puede quedarse a pasar la noche?.
-No.